Мутные огни

Снова капли по лобовому, город вымок. Мой голос хриплый фон для этих мыльных снимков. Я не из тех, кто в глянце на оплаченной Ленте. Мой максимум это дым, повисший в моменте. Вы ищете свой прайм-тайм, свой золотой билет, А я ищу, где в этом шуме завалялся свет. Вчерашний день прилип к подошве, Будто патока. Все ждут какой-то движ, тут все та же статика. Тут дно не в глубине, оно под каблуками. Мы месим эту жижу усталыми ногами. Твой смех как битый пластмасс, Пустой и слишком резкий. А у меня на все про все этот бит Не-не-не-невский. А мы ползем наверх медленно, без суеты, Сквозь мутные огни и блики пустоты. Нам бы свой тихий порт, где не качает так, Вывезти этот груз, сделать еще шаг. А мы ползем наверх медленно, без суеты, Сквозь мутные огни и блики пустоты. Нам бы свой тихий порт, где не качает так, Вывезти этот груз, просто сделать шаг. Твоя правда на фото в фильтрах из Инсты, Моя в прокуренных кухнях, где все углы остры. Этот бит не для танцев, он как пульс в Виске. Просто мысли о том, что тонет в этой Реке. Не зови меня туда, где все друг другу Рады. Эта сладость на губах отдает привкусом яда. В твоем стакане лед и что-то цвета загара, В моем все тот же чай, да и тот Стынет как-то. Я тяну этот звук из самой тишины. Здесь каждый новый вздох как будто взаймы. Просто жжем свои дни в этой карусели, Все так же далеки от какой-либо Цели.