Скрип качелей

Лето тает на руках, Во дворе качели скрипят. Тот же дом, тот же двор, но я сам Уже не тот. На бетонной полосе След от мячика живой, И в кармане у меня шум далекой детворы. Я иду по старым местам, слышу голоса за Окном. Каждый поворот здесь знал, Как я падал и вставал. Мой родной город, ты в груди Горишь. Мой родной город, ты меня Хранишь. Старые воспоминания на ладонях, Как жара. Мой родной город, Я вернулся не зря. У киоска та же тень И облупленный забор, Где мы прятали секрет от чужих и от ветров. Там, где лужа у ворот Отражала первый свет. Я искал себя тогда и нашел. Ответов нет. Я иду по старым местам, слышу голоса за Окном. Каждый поворот здесь знал, Как я падал и вставал. Мой родной город, ты в груди Горишь. Мой родной город, ты меня Хранишь. Старые воспоминания на ладонях, Как жара. Мой родной город, Я вернулся не зря. Пусть уносит годы вдаль, пусть меняет лица Дом. Я вдыхаю этот воздух и опять Становлюсь собой. Мой родной город, ты в груди горишь. Мой родной город, ты меня хранишь. Старые воспоминания на ладонях, Как жара. Мой родной город, Я вернулся не зря.