Художники

Волки воют на луну, чтоб война не прекращалась, Чтоб унылою стезеёй возвращалась. Волки воют, как им быть, Прокормиться бы до лета. А у вольного стрелка кровь свистка по эполету. Застрелила тишина, И тоска нас застрелила И укрыла серым мхом, Всюду разлила белила. Не поймет, что от трудов Ее очень мало толка. Алым красим белый холст. Мы художники от Бога. Мимо канули года, и вот-вот свершится чудо. Из старого песка голубь выпадет на блюдо. Бой взрывая тишиной, ловим черных мух на взлете. И стучится в разум строй. Вы, мой друг, не так живете. Застрелила тишина, И тоска нас застрелила И укрыла серым мхом, Всюду разлила белила. Не поймет, что от трудов Ей очень мало толка. Алым красим белый холст. Мы художники от Бога. Мертвых видеть не впервой, но себя корнет не слышит. Только зарево в глазах от Москвы, Огнем что дышит. Все уходят, кто живой и кому еще быть может. За озябшею рекой сотни тел в телеги сложат. Застрелила тишина, И тоска нас застрелила И укрыла серым мхом, Всюду разлила белила. Не поймет, что от трудов ей очень мало Толка. Алым красим белый холст. Мы художники от Бога. Кто отдал такой приказ и чья совесть на распутье? Может быть, в последний раз нас разбудит это утро. Мы здесь встретим первый снег, Он укроет покрывалом. Сложно арьергардом быть. Время дать не быть финалом. Застрелила тишина, И тоска нас застрелила И укрыла серым мхом, Всюду разлила белила. Не поймет, что от трудов Ей очень мало толка. Алым красим белый холст. Мы художники от Бога.