Блюз обычного мужчины

Он просыпается чуть раньше, чем зазвонит его Будильник. За столько лет он стал постарше, Но не привык считать себя счастливым. На кухне кофе, хлеб вчерашний, За мутным стеклышком рассвет. Он надевает свитер старый, которому уже немало Лет. В автобусе знакомы лица, все тот же двор, Все тот же путь. Ему бы взять и укатиться, да только некогда Свернуть. Работа ждет, станок упрямый опять Затеял свой каприз. Он усмехнется: "Что ж ты, старый? Давай, дружище, соберись". Это блюз обычного мужчины. Без больших побед и громких фраз. Есть морщины, значит, есть причины Улыбнуться жизни лишний раз. Он не ждет ни славы, ни награды, Не привык рассказывать о том. Просто если людям что-то надо, Знают: он Не подведет ни в чем. Поздним вечером на кухне, Когда давно уснули все, Он вспомнит юность на минуту, себя мальчишкой по Весне. Кем стать хотел он в восемнадцать? Куда хотел тогда уйти? Он усмехнется. Что ж, бывает. У каждого свои пути. Он не вытаскивал из пламени, не покорял морских Глубин, но дети помнят руки папины, А старый друг что не один. Он не менял судьбу планеты, не открывал других Миров, но почему-то ждут его совета И знают цену этих слов. Это блюз обычного мужчины. Без больших побед и громких фраз. Есть морщины, значит, есть причины Улыбнуться жизни лишний раз. Он не стал ни первым, ни великим, Не мечтал, чтоб помнили о нем. Только мир огромный и безликий почему-то Держится на нем. Говорят, Обычный человек. Может быть. Только этот мир Держится на обычных.