HIS/STORY

They say history was written by those who hanged The heroes. But where we come from, History is written by those who suffer. The only difference is our stories never made it To the history books, but they will always live In the hearts of the wounded. Er hat nur einmal gezogen, um zu wissen, wie Gut es tut. Ein Jahr später hat ihn seine Mutter gesucht. Wir nennen ihn Tim, seine Schwester Sarah. Sie wünscht nur, dass ein Mann sie liebt und Doch jeder Einzelne hat sie stehen lassen. Es ist eins am Morgen in Zürich. Am Tim seine Jungs sind Gauner. Haben vier Gründe, um sich trauen. Doch einer davon ist, sie teilen Traumas. Sein bester Kollege hat Messer und schwört heute Damit es zu schwingen. Tim könnte sagen: «Bro, lass Das sein». Doch er sagt in der Fantasie, weil Er gehört dazu. Und das ist alles, was für ihn zählt. Er ist endlich ein Teil vom Ruder und für Das wird er kriminell. Sein Vorbild ist Franklin Saint. Er weiß nichts vom Wilhelm Tell. Es ist zwei am Morgen in Zürich und schon Gleich ist der Himmel hell. Nicht weit weg seine Schwester Sarah. Heute spielt ihre Lieblings-DJ. High Heels wie der Boden ist Lava. Sie liebt Glamour, Glanz und Disney. Und die Leute mit denen sind Shit. Sind drei bis vier Jahre älter. Ihre Ex ist fünfundzwanzig und in der Stadt kennt Ihn jede Ecke, ein Blick, er starrt. Rate dreimal, wer sie trifft an der Bar. Er greift sie am Arm, sagt: «Komm raus, ich Muss mit dir reden», so als wäre es gestern. Sie sagt: «Warte schnell, ich hole meine Tasche». Auf dem Weg hittet sie Flashbacks, so wie zwei Wochen nichts essen, aber lieber mit ihm als Alleine, lieber bei ihm als zu Hause, Als an einem Ort ohne Vater und Brüder und Einer Mutter, die täglich verleidt. Sie macht zwei Schritte vor den Club und er Startet eine Diskussion. Sag: «Du bist mit anderen Typen und was machst Du an so einem Ort?» Es ist vier am Morgen in Zürich und schon gleich fährt der erste Zug. Sie sind dort, wo Wind sie hinführt, Dort, die Zeit vergaht wie im Flug. Alle haben zu tief in den Becher geschaut. Türsteher haben einen schlechten Ruf. Wäre wenigstens das Wetter gut. Mann, irgendwie liegt es der Luft. Tim und die Bande sind unterwegs. Laufen Straße, aber unter rechts. Ein Homie sagt: «Bruder, egal wer es trifft. Er hat immer ein C-Wirt, er hat heute Pech. Komm, such mal was anderes als im Massen». Und es ist lange schon nicht mehr eine Phase. Man hat ihn ein Jahr lang nicht gesehen. Er ist ein Sohn von unseren Straßen, weil er Ist lieber mit Gang als alleine. Er fühlt sich im Dreck zu Hause. Er denkt lieber so als im Haus ohne Vater Und mit einer Mutter, die täglich verleidt. Er macht zwei Schritte vor den Club und sagt: «Jungs, gehen wir auf Mission». Als er hinter sich jemanden fluchen hört in einem Sehr aggressiven Ton. Er dreht sich um. Der Moment kommt ihm vor Wie eine gute Stunde, obwohl es eine Sache wird Von ein paar Sekunden. Und er schüttet am Tim noch ein bisschen Salz In die Wunde. Kleiner Pisser, was schaust du so Krumm? Der Tim sieht ihr das bleiche Gesicht. Für seinen besten Kollege ist es ein guter Grund. Er macht einen Schritt vorwärts und trifft sein Bein. Als wäre es nicht genug, geht er auf Seine Niere. Gnadenlos teilt er die Welt in zwei. Man fragt sich: «Wie hat das noch passieren Sarah Fängt an zu hyperventilieren. Der Tim ist ein Feigling und fängt an rennen, Weil wenn du nie gelernt hast, für etwas einstehen, Führst du dein Umfeld nur zu Tränen. Eine Frau bringt einen Mann auf die Erde, doch Ich glaube, der Mann braucht einen Mann, um ein Mann zu werden. Sonst bleibt er eine flackernde Laterne. Hoffe, dass Sarah die Kurve kratzt, Weil ihr Bruder ist jetzt Mittäter. Für eine Weile taucht er ab, doch es gibt Für die beiden kein «Bis später». History. History is written by those who suffer. History Is written by those who suffer.