В поиске себя

Я нарисую твой портрет и подожгу чуть позже. И мы рисуем тут любовь, в этом мы так Похожи. Я в этом мире пассажир, Ну чисто так прохожий. И вечно в поиске себя с вопросом: кто я? Кто же? Я нарисую твой портрет и подожгу чуть Позже. И мы рисуем тут любовь, Этом мы так похожи. Я в этом мире пассажир, Ну чисто так прохожий. И вечно в поиске себя с вопросом: кто я? Кто же? Вы постоянно говорите: У вас нету время. Твердите что-то за любовь, тупо в неё не веря. А я тут грёбаный поэт, что расписал затишье. Но этот мир внутри меня мне говорит: Потише. Вы молча смотрите в глаза, Но глубину не видя. Я начал так её любить, мотая чувства нитью. Сливая тонны с глаз воды, все мои чувства витий. Я не наигран, не пустой, просто занял тут нишу. Я очень сильно дорожу, что от неё услышу. И очень жду этот момент, когда её увижу. Заткните рот свой, мне плевать туда на ваше мнение. Вы были где-то в стороне, пока тут шло затмение. Я оставался тут один наедине с собою. Кричал в пустоты этих стен, срываясь с этой воли. И я не вижу больше вас, я же тут Стал сиротою. Вы красотою одержимы, Я же тишиною. Я нарисую твой портрет и подожгу Чуть позже. И мы рисуем тут любовь, В этом мы так похожи. Я в этом мире пассажир, ну чисто так прохожий. И вечно в поиске себя с вопросом: кто я? Кто же? Я нарисую твой портрет и подожгу чуть Позже. И мы рисуем тут любовь, в этом мы Так похожи. Я в этом мире пассажир, Ну чисто так прохожий. И вечно в поиске себя с вопросом: кто я? Кто же? Палату с белых стен я назову тюрьмою. Стираю своё прошлое, я буду жить мечтою. И где-то ночью за столом я напишу куплетик. Про то, как сбив эти пороги, я принёс сюжетик. Я видел слёзы на глазах её стекались тушью. Тогда я начал понимать, что я весь мир порушил. И в отражении пьяных глаз я наблюдал картину. Пока несу эту судьбу, себе срываю спину. Мне тут можно не учить, уже и так залечен. Под эти тонны препаратов мир кажется вечен. Но это только миражи, я убиваю печень. И мой маяк где-то вдали, и он уже замечен. Я снова делаю свой шаг, хоть душой покалечен. И кто же будет на пути, когда станет вдруг Пусто? И нас начнут тут убивать, как паразитов Тустов. Затем минута, тишина, забудь моё искусство. Я нарисую твой портрет и подожгу чуть позже. И мы рисуем тут любовь, в этом мы так Похожи. Я в этом мире пассажир, Ну чисто так прохожий. И вечно поиске себя с вопросом: кто я? Кто же? Я нарисую твой портрет и подожгу чуть Позже. И мы рисуем тут любовь, В этом мы так похожи. Я в этом мире пассажир, ну чисто так прохожий. Вечно в поиске себя с вопросом: кто я? Кто же?