музыка работа

И этой старенькой сырой где-то Квартире я пишу песни про любовь и о своем Внутреннем мире. О том, что лежит у меня на Душе, о том, на каких именно ранах твоё клише. Но нож за шею, не достоин тебя, Не достоин быть рядом и всё такое. Но где-то до сих пор вспоминаю тебе. Я не забыл, не отпустил, и время быстро подлевое. Ну давай, брось меня ещё раз. Я же недостаточно страдал в тот час. И ты скажешь тяжело, типа было больно, Типа тебе было плохо и неприкольно. Я устал писать песни, чтобы стало легче. Скажи мне, что бы ты мне сказала при встрече. Просто опустив голову, промолчала. И тогда осенью ты мне всё рассказала. Что мне делать и как справиться, не пойму. Страдаю круглый год с июля каждый месяц по утру. Пишу эти песни и складываю в стоп, Ведь когда-то здесь уберётся на целый альбом. Эти песни поздно очень о себе говорят, А ты их уж разслушивала и уже забыла. Но меня забыла, как цифры номера, как мой же Аромат, как картинки с подписью, где пара плюс Минус. Как я отчаянно перечитываю наши диалоги. Каждый день стал одинаковым, ничего не понял. Заставляю себя читать, писать, начать работать, Но всё так же текут слёзы по моим ладоням. И мне пофиг, какую я теперь ищу шлюху, Все надеясь, как раньше однолюб. Да, знаю, что никогда его не превзойду, Но я всё-таки буду врать себе весь суд. И мой слушатель переживает всё со мной вместе. Наверное, находит где-то, чтоб прослушать эти песни. Перестрадаем обязательно, забудем, Как сон. Ты была мной, отчаивайся, всё переживём. И на кассете эти красивые кадры, Ты на видео, мы когда-то были. Спустя месяц расставания всё ещё у меня раны, Продолжаю снова повторять одни и те песни. Решался выйти из моей воды невольной. Это самая худшая ошибка, научи меня опыту. Я зависал с алкоголем, собой недовольный. Любовь к музыке, я пишу, это моя работа. Любовь к музыке, пишу, это моя работа. Ещё очень мало людей, которые мне верят. Прямо. Прямо по-настоящему.