Sombre écarlate E

Si je devais parler de ma vision des choses Vis-à-vis tout ça, je dirais qu'on accorde trop D'importance résultats plus qu'au chemin parcouru. On préfère couper les ailes d'un oiseau sans Comprendre comment il a appris à voler. Pourquoi est-ce que l'envie d'être se reflète dans Le miroir des autres L'art est un nuancier de Couleurs qui se définissent dans nos pensées comme Des émotions ou des spéculations lorsque l'on vit au Quotidien. C'est con à dire, mais ça fait sens. J'écris mon art en noir et blanc, rien de Fou ni d'excitant. Je vis comme si j'avais de L'avance pour pas me perdre au fil du temps. Je crie mon âme pour voir le franc, le Franc-parler qui est exigeant. Je préfère acter la vérité que la subir en Vieillissant. Moi, je suis loin de mes idées, Loin de la route sans vraiment le décider. Je vois que j'ai qu'à me décimer tellement je Désirais, j'en finissais fané. Je crois en les cœurs, mais laisseront les corps Beaux jeux d'acteurs qui se font dans le décor. Le spectateur dans l'entracte a la mort. J'enterre, mais en retard, je recommencerai encore. J'ai tant perdu à viser le mirage. J'en déduis que mon art est un sombre écarlate. Je veux des sourires des larmes en étoiles, mais Les miennes sont fragiles et saliront la toile. Persuadé qu'on salit nos visages, la notion de L'humain n'est qu'un vaste étendu. Persécuté, j'en déchirerai les pages jusqu'à ce que Ma musique soit un jour entendue. Je base mes coups sur des putains de citations. J'ai cité six fois les saisons pour sentir cent Fois ma sanction arbitrée par mauvaise loi où L'hypnotique se fait à la voix. Je vis deux personnes en même temps pour faire Plusieurs choses à la fois. Le cœur emballé par la détresse et les drames. Le sourire donne un sens à l'imaginaire de mon Âme. Et tant mon art est impliqué dans mon Avenir mes idées, j'ai peur de perdre encore une Fois comme ces gens qui nous ont quittés. Je pense la vie de mes torts. Je passais mon temps, jouant le fort. J'écoute mes cris, je suis formel. Je voulais Côtoyer la mort. Puis, je redemande encore comme Insensible le corps prêt à supporter l'effort. Encore un soir, je vois le ciel et je Lui demande si j'ai tort et je lui demande Si j'ai tort. Merde, comme paradisiaque, Sous aphrodisiaque, je suis plus certain de ma vie Ou pas rassuré de la vivre. Des balles des Verres qui s'enivrent, des pertes et des cernes qui Grandissent, des peines qui me freinent, S'alourdissent. J'ai la mémoire qui me lance et qui Danse dans ma tête. Et pourtant, j'ai encore tant D'écrit. Putain J'écris mon art en noir et blanc, Rien de fou ni d'excitant. Je vis comme si j'avais de l'avance pour pas Me perdre au fil du temps. Je crie mon âme pour voir le franc, le Franc-parler qui est exigeant. Je préfère acter la vérité que la subir en Vieillissant. J'écris mon art en noir et blanc, Rien de fou ni d'excitant. Je vis comme si j'avais de l'avance pour pas Me perdre au fil du temps. Je crie mon âme pour voir le franc, le Franc-parler qui est exigeant. Je préfère acter la vérité que la subir en Vieillissant. Non, pas encore. Que la subir en vieillissant. J'écris mon art en noir et blanc. Blanc. J'écris mon art en noir et blanc. Moi, je suis loin de mes idées, loin de La route sans vraiment le décider. Je vois que j'ai qu'à décimer tellement je désirais, J'en finissais fané. Je crois en les cœurs, mais Laisseront des corps, beaux jeux d'acteurs qui se Font dans le décor. Le spectateur dans l'entracte a La mort. J'enterre, mais en retard, je recommencerai Encore. J'ai tant perdu à viser le mirage. J'en déduis que mon art est un sombre écarlate. Je veux des sourires et des larmes en étoiles, Mais les miennes sont fragiles et saliront la toile. Persuadé qu'on salit nos visages, la notion de L'humain n'est qu'un vaste étendu. Persécuté, j'en déchirerai les pages jusqu'à ce que Ma musique soit un jour entendue.