К поэту

Я не поэт, писать в стихах совсем непросто о Войне. О том, когда холодный страх стекает потом по Спине. Вот был бы Лермонтов сейчас, О, как бы снова слушал мир про гордый сказочный Кавказ, но на дуэли пал кумир. Как Пушкин, сам невольник чести, Зачем, кто нынче разберет? Поэт не волен выбрать место, где смерть навеки Заберет. Горит, пылает, рвется к свету, И хватит всем его тепла. Поэт не может ждать рассвета, горит он сам порой Дотла. Здесь снова буря небо кроет, и, В вихре смерти закрутясь, она, Как зверь, сквозь зубы воет, играет судьбами, Смеясь. Сказал гусар, вставая в стремя: "Богатыри, увы, не вы. Но люди есть и в наше время, как на Чудском и у Невы". Они горят любою к дому, собою вновь закрыв страну, Без героизма, по-простому уходят снова на Войну. Прошу, пишите про людей, Что держат каждый день удар, без пены пафосных Идей, счищая лжи Кривой нагар. Высоцкий, Окуджава, Цой о войнах много кто Писал, но каждый путь проходит свой, И, может, твой черед настал. Пусть будет сух навещий взгляд, Изысканных не будет строк, но в этот час с Тобой солдат проходит рядом сто дорог. Война пройдет, настанет мир. Он будет скоро, этот час. Ты не звезда и не кумир, ты сохранил их Путь для нас. И ты пиши, передавай, не свой, Его огонь души. Твой слог, твоя Передавая. И ты пиши, пиши, пиши.