Очередь за бензином

Утро мнёт стекло руке. На колонке табло горит. Кто-то встал уже вдалеке, Кто-то молча в салоне спит. Я держусь за свой рукав. Кофе стынет на языке, И гудит чужой напев, как сирена Вдалеке. Все стоят, как на посту. Тянут время, тянут день. Я считаю на ходу, где же мне занять Ступень. А за бензином, как за хлебом. Когда же очередь моя? А за бензином, как за хлебом, я жду, Пока дойдёт до меня. Моя, Дойдёт до меня. У парня в кепке треснул смех. У старика дрожит рука. У кого-то полный бак, У кого-то лишь тоска. Солнце режет по стеклу, Пахнет пылью и дождём. Я устал уже к утру, Но стою за каждым днём. Пять минут и снова час. Сколько можно? Кто поймёт? Только очередь у нас никуда не Упадёт. А за бензином, как за хлебом. Когда же очередь моя? А за бензином, как за хлебом, я жду, Пока дойдёт до меня. Моя, Дойдёт до меня. Если мир опять спешит, Я не стану догонять. Пусть мотор во мне молчит, Мне бы просто не сбежать. Вот и едет мой черёд. Сердце бьётся в унисон. Через миг меня возьмёт этот медленный Сезон. А за бензином, как за хлебом. Когда же очередь моя? А за бензином, как за хлебом, я жду, Пока дойдёт до меня. А за бензином, как за хлебом. И вот она, моя черта. Моя, Дойдёт до меня.