Скромный талант

Стихоплётством заниматься Это вовсе не талант. Так, словами поиграться. Люди скажут: "Дилетант". Но в голове моей читает Упёртый голос строк. Он с уверенностью знает Сделать шаг вперёд. Соловьём бы загорланить, разорвать немую тишь, Чтобы каждый звук звучал как скрипка, Как будто птицею летишь. А пока пою неровно, В небо чёрный смех взлетел. Падают вороньи тени. Мир хохочет, как хотел. Но душа моя не верит рано быть ей в Тишине. Может, утром расцветёт цветок талантливый во мне. Голоса вокруг шуршат: "Не придумывай ты так". Говорят, что поздно верить, впереди лишь один мрак. Но внутри меня упрямо тлеет маленький тёплый свет. Он шепнёт: "Попробуй снова. Ты ещё не дал ответ". А пока пою неровно, В небо чёрный смех взлетел. Падают вороньи тени. Мир хохочет, как хотел. Но душа моя не верит Рано быть ей в тишине. Может, утром расцветёт цветок талантливый во мне. Если лепестки помяты Это просто след дождя. Это значит, ночь касалась осторожно Моего огня. Даже если стебель гнётся от чужих тяжёлых фраз, Всё равно он к небу вьётся, он поднимется не Раз. Если вдруг не засияет Этот спрятанный росток, Ты увидишь в самом сердце не один такой цветок. Пусть увянет старый страх, Растворясь в сухой туман. Доброта в таких стихах Может, вот и есть талант.