Художник

Сколько красок окружает этот мир. Сколько цвета может быть в одном дыхании кисти. Сколько лета умещается на ткань, Когда в одном мазке и шум дождя, И запах листьев. Лишь художнику подвластна эта мощь Сотворить из грёз и красок воплощение красоты и Вдохнуть крупицы жизни в эту ложь. Пусть огнём пылает всё и полыхнут костры. И художник пусть своей палитре Чуть слегка разбавит краски пламенем своим. И мёртвое пустое полотно станет Воплощением чудной красоты. Он с душою пишет все картины, Вложит память и воображение. Так полотна станут долговечны, Так воскреснет он. Обездвижется бурлящая река, Превратившись маслянистый тёмно-синий след. Прекратят своё движение ветра И замрут густой стеной на много-много лет. И художник после всей работы сложит Кисти и коснётся слабо полотна. И мёртвая картина сей же миг вдруг станет Долгой жизни полна. Он с душою пишет все картины, Вложит память и воображение. Так полотна станут долговечны, И воскреснет сам. Пролетят года, Их будет много. Многие уйдут в миры иные, но В картинах будет жить природа и Художник жив.