Автопортретик

Я небрит, волосат, не по чину умен. Сердце бьется, душа не пуста. Я начало начал, я основа времен, Я немного похож на Христа. Надо мной только Бог, подо мной только черт. За последние несколько лет я, услышав вопрос: "Это кто там поет?" Отвечал: "Не поет, а поэт". Пролетит сто веков, будет бить Божий кнут демиургами Рвущихся стать. И меня обвинят, а чуть позже распнут, Потому как похож на Христа. Я воскресну, как Он, на четвертый рассвет и вернусь В это стадо овец. Мне вопрос зададут: "Почему ты поэт?" Я скажу: "Не поэт, а певец". А возможно, Христос не имел бороды и носил не Хитон, а штаны. И апостолы были ему до звезды, И сужденья его неверны. Кем он был? Не понять. Фотокарточки нет. Как захочется, так помянут. Вот поэтому я и певец, и поэт, А на Господа я не тяну. Вот поэтому я и певец, и поэт, А на Господа Я не Тяну.