Строки

Как строки в неоконченном письме, Где мысль остыла, не дойдя до края, Так сердце, что осталось в этой тьме, Не зная, где конец, где жизнь другая. Как вполовину пройденный путь, Где горизонт манит, но так недостижим, Так мысль моя стремится обмануть судьбу, Что нас навеки разлучила с ним. И каждый день как новая страница, Что ждет чернил, но кисть моя Дрожит. И лишь мечтах, где прошлое Искрится, Я допишу все то, О чем душа кричит. Не сказано все то, что так хотелось, Не вымолвлено все, что рвалось из груди. И в этой недосказанности зреет печаль, Что будет вечно впереди. И каждый шаг, что сделан без него, Как будто шаг назад в туман забвенья. И нет конца, и не осталось ничего, Что было смыслом, светом, Вдохновеньем. И каждый день как новая Страница, Что ждет чернил, но кисть моя Дрожит. И лишь в мечтах, где прошлое искрится, Я допишу все то, О чем душа кричит. Так и живу в плену немой тоски. Слова, что не написаны, терзают. И лишь в мечтах, где были мы близки, Все неоконченные письма оживают. И в этих снах, Где время надо мной не властно, Где ты со мной И все еще, как прежде, Я допишу все то, что было недосказано, И обрету В словах свое забвенье. Но утро вновь развеет эту Сказку. И снова я одна, и снова пустота. И лишь в душе моей останется тоска, Как в недописанном письме В строках. И каждый день как новая страница, Что ждет чернил, но кисть моя Дрожит. И лишь мечтах, где прошлое Искрится, Я допишу все то, О чем душа кричит. И каждый день как новая Страница, что ждет чернил, Но кисть моя дрожит. И лишь в мечтах, где прошлое Искрится, Я допишу все то, О чем душа Кричит.