Маляр

В коробке из стен бытия, что несущие плиты для Здания, я всегда доставал для себя то, Что меняет сознание. Раскрасить бы бледное зодчество, чтобы веять в Коробке уют. Я считал, что это все творчество. Творчеством так не живут. Я менялся, менял и выменивал все свое да на Краску для стен. И весь путь освещался затмением, А краски сменялись на тлен. И тогда я, спросивши совета у поэта внутренних грез, Огорчился, не услышав ответа в стиле строк Недописанных проз. Я подумал, чем же он дорожил, что же было Ему как причал. Говорил, что ни раз не любил. В остальное же время молчал. Я смотрел, как на звездное небо, рисуя на нем Гончих псов. Мои мысли окутались пледом. Неужели любовь это всё? Прошло время. Мне снится сон. И клянусь, я в такое не верю, Но прекрасно запомнил лицо. И идеальнее нет этой леди. Проснувшись от склизкого чувства, В диафрагме плелись пауки. Я от пыли, от пыли в глазах улыбнулся и Заплакал, не тревожа руки. Вест лет пал на дно в реку Лету. Шар Луны отодвинулся влево. И в сознании, ломая стену, я в цветах Рисовал эту деву. Человек, может ты не родной, но Сейчас это краешка жизни. Я желаю дышать лишь тобой, изумительный Образ богини. В коробке из стен бытия, что несущие плиты для Здания, я всегда вспоминаю тебя и тобой вдохновляю Сознание. Чуть попозже докрашу все зодчество, Чтобы веять в коробке уют. Как жаль, что это закончится. Как жаль, что соборы умрут.