A Man, Who Doesnt Write Prose

Рукам твоим, таким жестоким, Я поклонялся, как Гильотине. Ты в ранг искусства возводил Пороки И рисовал ножами Слов картины. Замок старинный, таящий Угрозу, Мужчина, который не Пишет прозу, Пьёт, словно воду, Ангела слёзы, Мужчина, который Не пишет прозы. Хозяин слов моих голодных, Ты сам когда-то был их Частью. Ты скрылся средь Вод холодных, Не дав понять, Что значит счастье. В руках не согреет замёрзшую Розу Мужчина, который не Пишет прозу, Пьёт, словно Воду, ангела слёзы, Мужчина, Который не пишет прозы.