Спектакль

Ты любишь меня, но я тебя не люблю. И это приговор на двоих. Я каждую ночь свою душу топлю в этих глазах, Таких неживых. Мы строим дом, где нет огня, есть лишь пепел, И ложь красива, как чужой портрет. Я иду по тонкой кромке света и ищу в Нем то, чего в нас нет. Ты вернешься поздно, тихо бросишь ключ. Такой привычный и знакомый звук. И ты не спросишь, что на сердце, в чем Вся суть этих лет, прошедших мимо рук. Я не жду вопросов, не жду чувств. Произнесешь очередную чушь. Мы живем в квартире, что давно согрета лишь теплом Прошедшего ответа. Мы давно выучили роли наизусть, Наши маски приросли к лицу. Эта тихая холодная грусть так к лицу родному Подлецу. Ты любишь меня, но я тебя не люблю. И это приговор на двоих. Я каждую ночь свою душу топлю в этих глазах, Таких неживых. Мы строим дом, где нет огня, есть лишь пепел, И ложь красива, как чужой портрет. Я иду по тонкой кромке света и ищу в Нем то, чего в нас нет. Я не знаю, кто из нас ошибся первым, Кто нажал на паузу, задвинул шторы. Может, это просто стало нервным эхо не случившегося Спора. Но как хочется кричать и бить посуду, Чтобы просто посмотреть в твой взгляд живой! Но я не буду. Нет, я не буду. Останусь рядом, но с чужой душой.