ОДИН ПЛОХОЙ ДЕНЬ

Иду бесполезно по мокрому городу. Пусть моя молодость меня простит. Вернуться домой? Да и нету ведь повода. Пыль в волосах и холод в груди. На пути из разбитого камня голых растений в серых Тонах встречаю людей, которых я ранее Оставлял погибать, Закрывая глаза. Похож на маньяка, что ищет победы. Меня привлекает не цель, а игра. Так жадно глотая куски своей веры, Мне страшно признать, что я проиграл. Я чувствую, как меня выплюнут. Наша судьба не в наших руках. Как и все, искал здесь лишь выгоду, Как и все, Нуждался в словах. Господь, мне прости мои грешные крики, Лживых улыбок и праздных речей. Я так устал притворяться наивным. Ах, устал понимать этих глупых людей. "Ты не поэт", моя дохлая лирика мне прошептала. Прошу, замолчи! "Ты не поэт", С наигранной мимикой теперь говорит отражение в Ночи. Он мне смеется. Почему без цилиндра черный, Как нефть, предо мной человек? Ладно, плевать. В его темной палитре я вижу все то, Чем болел каждый день. Нищета, мимикрия, ниче своего. Я своровал все, что плохо лежит. Стою над стаканом. Ведь лучше всего мое хрупкое эго вылечит спирт. Но я не могу это все так оставить. Признать, что я лжец и жаждать суда? Ха, нет! Смешно поверить заставить, что один плохой день Остановит меня.