Художники

В тот час, когда никто не ждет хороших новостей, Я был художником рожден, готовым в темноте дарить Свой свет, нести свой крест. Мне было суждено стать добрым духом этих мест и Разумом их. Но с годами стал я сознавать, Что как-то не горю, что не люблю я рисовать, А также петь и танцевать. Зато умею продавать и складно говорю. Мне не придумать, не родить ни слог, Ни звук, ни лик. Но я способен убедить любого, что велик. И Вот я вырос и не жду ни музы, ни Суда. И за собой уже веду народы, Как стада. К чему мне доля или часть? С услужливым кивком мне все предоставляет власть Бесщетно, целиком. Но буду честен до конца, без ложного стыда мне Два нелепых наглеца мешают иногда. И вроде померли давно, зарыты, Сожжены. Я лично убедился, но по-прежнему слышны. Один писал на злобу дня, другой на доброту. Один про гадкого меня, другой про красоту. Один был шумен, знаменит, известен как изгой, Но до сих пор струна звенит и тихо крошится Гранит у черных стен и черных плит, Когда звучит другой. И первый сгинул не за грош, приняв неравный бой, Но был по-своему хорош и был самим собой. Второй неслышно был убит обманом и молвой, Зато теперь, увы, гремит повсюду, Как живой. Я их обоих не люблю за спесь и кутерьму И позабыть о них велю народу своему. Ведь я художником рожден. Я знаю, что к чему.