Художница

Я иду незнакомыми улицами. В свой чердак под самыми звездами. Силуэт мой все больше сутулится и становится все Серьезнее. Где-то вдали художница, красок и кисти заложница, Проснется от запаха роз. Кто же ей их преподнес? Здесь люди как цифры от нуля до пяти. Кто видит чуть больше, стремится уйти. Вчера в моем сердце умер поэт. Теперь я один, вернее, меня нет. Я капаю на пол, я растекаюсь, смотрю в потолок, А потом испаряюсь. Воздух невинного нового дня на сотую часть состоит Из меня. Вдыхай, Вдыхай, Постигай меня. Я Привык улыбаться собственной боли. Раны мои полные соли. Я знаю, что я не достоин. Знаю, что я не достоин. Но возьми чистый лист, сложи пополам. Белый конверт, будто каменный храм. Отправь его мне, я пойму. Я прочту все, что сказано там. Но сегодня в зените снова Венера. Где же теперь твоя совесть и вера? Бывает ли так, что один человек в этот Машиностроительный век Все время похож то на дождь, то на снег, То на дождь, то на снег.