Мне скоро 17

Скоро семнадцать. Слушаю музыку. Живу так, как надо себе другим. Ничем не похвастаюсь. Я, как и все, серая масса, окружающая планету Земля. Хочу как-нибудь записать альбом летнем лесу после Дождя, чтобы птички подпевали лишь мне и мне Зажигали соловьиный дуэт. Просто интересно стало в моменте, Что такое любовь, когда пишешь вместе песни? Что такое ночь, когда уже засыпаешь в подъезде? Хотя я знаю, что такое ночь и день, Что такое музыка и день. День или ночь? Не знаю. Не выбрал еще. Ты уснешь, будто Мир не станет дивным. Мы уйдем, Станем крутыми писани на сцене в Лесу, На учебу пустяк. Главное вместе. Неважно, когда мы будем вместе. Главное, что через полгода мне уже семнадцать лет. А зачем прятать себе, когда можно выплеснуть наверх? Зачем прятался в темноте, когда видишь меня Фонарями надежд? Зачем пустые ноты в мире нот? И так ты настоящий окон для меня. Нету ни дней, ни ночей. Только с тобой хочется кофе побольше. Только с тобой время течет по-другому. Хочется одного. Хочется шум моря ощутить, чтоб горячий Песок не пек спину. После прыгнем в море, чтобы стать другими. Я стану твоим ручным похуй-котом, А ты моей хозяйкой, которая вовремя накормит. Боже, что я написал? Хочется шум моря ощутить, чтоб горячий песок пек мне Спину. После прыгаем в море, чтобы стать другими. Я стану твоим ручным похуй-котом, А ты моей хозяйкой, которая накормит вовремя. Ну вот последний куплет. Затем последует припев и на другую песню Переключите и больше не вспомните. Но я помню, чем я горю, чем всегда буду Гореть. Мое топливо семья и друзья. И я никогда не умру, хотя кто его знает. Я поставил этот памятник тщеславию, Которым он не являлся никогда для меня. Все тех, кого когда-то обидел, Простите меня, Простите меня. Я оставляю подсказки на небе. Следуй по ним, найдешь мой дневник. Простая арфа. Город, в котором не будет света. Откуда слово? Откуда шум? Что это за гоп сделал работу свою? Иду на боковую. А все новинки Телеграме выходят первыми.