В переулке

Среди дороги той боли, среди пропитых кварталов, Живущий только в скандалах, меня не верит никто. Насмешки прямо в лицо, в душе растет ком гнилья. Зачем вообще живу я? Каким я должен быть, а? Но в этом мире никто не сможет спасти здесь Меня. Я совершаю ошибки, застрял один в этих днях. И я лечил себя как мог, стоял пьянющий в Дверях, писал музло о том, как больно ненавидел Себя. Искал любовь среди тех, кто хотел убить, Нам вредить. Просил друзей своих лучших меня вообще Застрелить, но позже встретил ту самую, Что смогла полюбить меня убитого, Разбитого ненужному миру. Я надеюсь, после смерти нету новой главы. Мое тело разлагается, позже растут цветы. В каждой боли есть счастье. Не веришь? На меня смотри. Я не сдаюсь, хотя хочу, я должен просто идти. В переулке бухущий искал себе смысл, Теряя надежды, сдавал себя, двигал туда, Где счастье возможно, я слышал. Мой голос навеки будет записан. В переулке бухущий искал себе смысл, Теряя надежды, сдавал себя, двигал туда, Где счастье возможно, я слышал. Мой голос навеки будет записан. В переулке бухущий искал себе смысл, Теряя надежды, сдавал себя, двигал туда, Где счастье возможно, я слышал. Мой голос навеки будет записан. В переулке бухущий искал себе смысл, Теряя надежды, сдавал себя, двигал туда, Где счастье возможно, я слышал. Мой голос навеки будет записан.