Эпиграф

На наших душах нарисует, искусно циркулем водя, Дороги нить, и поцелуи, и ноты в бусинах дождя, И влажный выдох утонувших в грозе минувшей ночью Гор, И прелый мох корней уснувших, и лица каменных озер. Не ошибаясь инструментом, он обозначит высоту. Всему, что было перманентно, он даст объем и Глубину. Отметки прошлых расстояний, на скорость множенные Дни, несостоявшихся прощаний и неслучившейся Любви. Мои герои нелюдимы, но разговорчивы вполне, Как прожитые вами зимы, как ночь, Уснувшая в золе.