Пыль на ботинках

Я не знаю, кто я путник или беглец. То ли ищу свой дом, то ли бегу от Него. Я собрал города, как коллекцию сердец, Но так и не понял ни одного своего. Я был сыном дорог, я был мужем дождя, Я был другом огню и братом ветрам. Но когда тишина спросила: "А ты-то кто?" Я не смог ей ответить. Я просто молчал потом. И я сбросил всё: имена, номера, Адреса. Я остался один на краю этой трассы. И когда растворилась последняя полоса, Я вдруг понял: Я это пыль на ботинках с утра. Я это свет в окне, где не ждут. Я это песня, что пелась вчера. Я это всё, что оставил тут. Я не герой, не злодей, не судья. Я просто ветер, которому плыть. Я это то, что случилось, когда я перестал Себя винить и забыл я. Я. Я оставил гитару на старом мосту. Пусть играет сама для случайных прохожих. Я оставил свой страх на пустом посту. Я оставил любовь, но ее не итожить. Я встречал стариков, что мудрее богов, И детей, что смеялись без всяких причин. И где-то меж ними, без флагов и слов, Я нашел себя в трещине меж величин. И я сбросил всё: имена, номера, Адреса. Я остался один на краю этой трассы. И когда растворилась последняя полоса, Я вдруг понял: Я это пыль на ботинках с утра. Я это свет в окне, где не ждут. Я это песня, что пелась вчера. Я это всё, что оставил тут. Я не герой, не злодей, не судья. Я просто ветер, которому плыть. Я это то, что случилось, когда я перестал себя Винить и забыл я. И забыл я. Можно всю жизнь искать себя в лицах чужих, В картах, билетах, в чужих городах. А можно просто Остановиться и сказать: "Я здесь. Я Это я". И этого достаточно.