Стиль - это шрам

Меня одевали в шёпот и жемчуг. Вуаль прикололи к вискам серебром. Сказали: "Ты будешь сиять, словно месяц". Но забыли сказать, что я буду при нём. Я шла по подиуму, свет бил в глаза. Все видели платье, никто не видел слёз. Так в чём же мой стиль? В том, чтоб сказать: "Я больше, Чем то, во что меня облекли всерьёз". Стиль это умение падать красиво. Стиль это шрам, что ты носишь как брошь. Стиль это голос внутри, что кричит: "Я жива", когда весь мир шепчет: "Ты не дойдёшь". Мой стиль это тишина после бури. Мой стиль это лёд, что не тает в руке. Мой стиль это свет в тёмной амбразуре. Это я на своём, на чужом языке. Стиль не одежда, не бренд, не цена. Стиль это то, как ты держишь удар. Стиль это я, когда я одна, когда Никто не диктует финал. Меня раздевали досужие взгляды. Срывали вуаль, примеряли себя. Им нужен был образ, им нужен был рядом Кто-то, кто выдержит всё, не скорбя. Но стиль не покорность, стиль не поклон. Не мода сезона, не тренд, не каприз. Стиль это встать, когда падут троны. Выйти на свет, не боясь кулис. Стиль это умение падать красиво. Стиль это шрам, что ты носишь как брошь. Стиль это голос внутри, что кричит: "Я жива", когда весь мир шепчет: "Ты не дойдёшь". Мой стиль это тишина после бури. Мой стиль это лёд, что не тает в руке. Мой стиль это свет в тёмной амбразуре. Это я на своём, на чужом языке. Стиль не одежда, не бренд, не цена. Стиль это то, как ты держишь удар. Стиль это я, когда я одна, когда Никто не диктует финал. Можно снять всё останется кожа. Можно сжечь всё останется взгляд. Стиль это то, что уничтожить не может никто: Ни они, ни ты, ни яд. Мой стиль. Мой стиль. Мой стиль. Мой стиль.