Боль

Сижу в тишине, Комната давит на плечи. Сколько осталось во мне Тех, кто однажды обещал вечно? Фотки в телефоне как шрамы листаю, Но пальцы дрожат. Ты говорила: "Мы те самые". Теперь твой номер просто набат. Друзья в сторисах тратят недели на шумные ночи Пустой парад. Я собираю по битым тарелкам себя, Что вчера разбился. Это боль та, что режет без ножа. Я кричу, но тише шороха дыша. Моя роль быть сильней, но я завис на краю Твоих закрытых мертвых писем. Это боль. Мама спросит: "Как ты там, сынок?" Отвечу: "Нормально", опять солгу. Внутри меня вечный пересчет. Кому я нужен, когда тону? Ночью считаю трещины в стенах. Каждая черта прости в долг. Я плюю и качусь к этой сцене, где главный Герой перепутал дни без Окон. Я не камень, я живой. Я устал играть в чужовых героев. Это боль та, что режет без ножа. Я кричу, но тише шороха дыша. Моя роль быть сильней, но я завис на краю Твоих закрытых мертвых писем. Это боль та, что режет без ножа. Я кричу, но тише шороха дыша. Моя роль быть сильней, я завис на краю твоих Закрытых мертвых писем. Это боль.