Не ходите сюда дети

Я не первый не последний. Не ходите сюда, дети. Из темноты тихо Катится машина местного психа. И станет пустым тот двор. Когда жизнь берётся выносить приговор. Стёкла, как лёд, в пыль. Фото со стены падает вниз. Мир никто не поймёт, за что. Но завтра тут будет расстрел В упор. Тут даже сигнал не успеет пройти. Пока ты звонишь, уже поздно спасти. Тут не стреляют в ответ, только вперёд, И каждый свой выстрел на счёт занесёт. Это не карта, это приговор. Каждый район тут как личный террор. Либо ты входишь и держишь удар, Либо тебя вычеркнут сразу из карт. Наши коды не цифры, а годы. Наши слова проверяют на входе. Ты не готов тебя сломают без шума. Тут всё по факту, без лишнего грува. Тут не спрашивают, кто ты и с кем. Тут проверяют выстоишь, нет? Лицом в бетон и дальше без слов. Тут разговор короткий готов. Пока кто-то спит, я считаю шаги. Здесь каждый второй не дожил до весны. И не исправит ни зона, ни срок, Если внутри уж взведён курок. Эта музыка тем, кто на грани, кто выбирает не Жизнь, а выживание. Если будет вдруг у меня сын. Пусть он растёт не этой дыры. Из темноты тихо Катится машина местного психа. И станет пустым тот двор. Когда жизнь берётся выносить приговор. Стёкла, как лёд, в пыль. Фото со стены падает вниз. Мир никто не поймёт, за что. Но завтра тут будет расстрел В упор. Это не стиль, это способ дышать. Тут либо берёшь, либо нечего брать. Кто-то хотел бы всё переиграть, Но в этих местах нельзя отмотать. Мы не герои и не образцы. Мы просто выросли среди темноты, Где каждый второй либо враг, либо брат, И каждый шаг может последним вот так. Я видел, как быстро ломаются люди, Когда понимают никто не разбудит. И если ты слаб, тебя сразу сотрут. Тут даже свои иногда не спасут. Я не искал ни погон, ни наград. Я просто привык выживать наугад. И если бы дали всё выбрать с нуля, Я б не привёл сюда даже себя. Здесь каждый мечтает однажды уйти, Но улица держит сильнее сети. И сколько бы ты ни пытался забыть. Она тебя знает И не отпустит жить. Из темноты тихо Катится машина местного психа. И станет пустым тот двор. Когда жизнь берётся выносить приговор. Стёкла, как лёд, в пыль. Фото со стены падает вниз. Мир никто не поймёт, за что. Но завтра тут будет расстрел В упор. О! Это Soul Radio! Запрещённая в России кастомизация.