Конец творца

След, камера, мотор, гром и молния смешались с Глиной. Пробивает луч начало, стойте, Титры видно. Кроет купол горы и без головы тут Голем. Все голодны, и ты пошел кормить гнилое мясо С кровью. мой головой твою баршило на мыло крыло Меняя. Самого себя меняешь, разум мумифицик. Так, как так? Катакомбы в головах. Ты прочертил дорогу, но, увы, забыл здесь ручника. Мальчик, ты нихуя не понял, этот слэнг, Он для тебя, как трава, как травма. Ты не имеешь с этим дело. Твои шлюхи говорят, что в них наркота, Но эти девочки, спасибо господу, молчат. Пока кручу на твоей хате первый день я на Нервах. Ночь, я на первом, некроз приходит. Welcome, мои слова всего лишь вытяжка из дряни, Но в их системе знания постоянно. Я постоянно. Мы не играем, ведь не знаем правил. И мы не курим, ведь устали с дыма. Здесь не качает из тазов, не валит и не Кидает баллисонги в спину. Она кричала: "Погибать не стану, Подайте руку," но никто не стал. Сегодня я с тобой прилягу в ванну. Займите мой кровавый пьедестал. Музыка, блядь, как мерзотный ситком, Где прогнивший сценарий и все дауны герои. Мне бы взять вот гранату, потом забрать их с Собой, но эти черти в усилии моих и грамма Не стоят. Не стоят и так же, как сука Всех моих слов, что я потратил в борьбе за Право творца творить что угодно и не в угоду Толпе, но сам всей этой борьбой я все довел До конца. Довел до конца, это не сон. Музыка тут, нет тормозов. И пускай был зал в унисон, это не то, Что я нашел. Это не то, что я искал. Застряпаный искрами пьедестал, он и не нужен. Музыки рот борется лишь за то, кто король. А я не хочу, да я устал. Нахуй мне гонки, ебаный нал. Это не то, это все вам, а для меня И быстрее провал. Все говорят, я пустослов, Ведь написал уже столько строф, и не загнуть мой Поток стоп, разве зашить мой ебаный рот. На глазах как пелена, тут добро, что за меня. Тут съемки, но зритель жалок, эмоции бы не дал Нам. Отошли, играя роль, я понял, Что сам не свой. И надо бы закопать себя Или все же вас. Себя или все же вас. Не брезгуя от крови, я выбрал убить себя, Тот в зеркале визави. И зная, что этот мир потресканный без любви, Я выбрал сейчас творить, я музыку полюбил. Но эта любовь оказалась как яд. Да, она рано или поздно бы убила меня. И мои музы все в огне, посмотри, как горят. А смерть поэта это капли крови на листах. А вся борьба была лишь волей принципа и не Задумываясь, видя лишь обличие бога. Я как обычный мальчик лишь проявлял амбиции, Себя увидев на кресте, украшая Голгофу. Посмертно короную, наверное, все Впустую. Кажется, все зря. Убей же меня. И только смерть поэта оставит след и Будет глубоко сидеть. Убей же меня. Я больше не могу и больше не сил терпеть. Погоне за мечтой я потерял эту дверь, Но я больше не хочу. Конец творца, и теперь в моей коробке с Бесконечностью слишком много людей. Я больше не могу и больше нет сил терпеть. В погоне за мечтой я потерял эту дверь, Но я больше не хочу. Конец творца, и теперь в моей коробке с Бесконечностью слишком много людей. Я больше не могу и больше нет сил терпеть. В погоне за мечтой я потерял эту дверь, Но я больше не хочу. Конец творца, и теперь в моей коробке с Бесконечностью слишком много людей. Я больше не могу и больше нет сил терпеть. В погоне за мечтой я потерял эту дверь, Но я больше не хочу. Конец творца, и теперь в моей коробке с Бесконечностью слишком много людей. Эй.