Скульптура

Что тобой движет? Может, ждешь чего? Я уже жду очень долго, забыв окно. Жду сгущения красок. Их полно. И теперь она кисть, а я полотно. Все мечтают о постели, а она пастелью мажет красным Цветом по моим вздутым венам. Я протяну карандаш, возьму поострее, Нарисую себя, но только жми сильнее. Протяну, почти вздохнув: чего ты ждешь? Бери! Она надгробие. Прошу, нарисуй цветы. Вдруг до художницы дошло. Взяла и поняла. Она пришла не рисовать, а убивать меня. Может, ждет чего-то. И что ей тогда двигало? Не ждала результата и ищет теперь редкого. Лепила на свой вкус. Ни дать, ни взять. Но непонятно, почему хочет Зарисовать все трещины, что оставила она, Не я. Один надлом и получил я от внимания. Не было его картине, не строй из себя дуру. Если лепишь человека, уважай скульптуру. Вот посвятил бы стих одной на миллионы. Обещаю, был сравним бы с Пигмалионом. Но, увы, ты не Галатея, кисть тут у тебя. Ты еще не передумала менять меня?