Док, здесь 300

О чём мечтал где-то забытый трёхсотый в сыром Окопе под шумом войны? В ладони сжимая фото любимой, где шёпот молитвы Тонул в тишине. Мечтал он о доме, о мирном рассвете, О тёплых объятьях в солнечном свете, О смехе родных за стенами родными, О жизни без страха, о встрече с живыми. В глазах отражались и страх, и надежда, И память о жизни, где нету войны. Но вызов в наушниках: "Док, здесь триста!" Координаты метки на карте видны. И вот в этой тишине меж разрывов и гула, Где смерть притаилась в холодной пыли, Сквозь шквал и чугун, средь огня и гранул к Нему двое в камуфляже с красным крестом подползли. Один прижимает жгут к грани рваной, Где алеет на бледной коже ручей. Второй ползком назад под градом неравным, Чтоб был у товарища шанс поскорей. Они не герои в газетной колонке, Их имена редко в сводках звучат. Но если б не эти надёжные руки, То не было б дома для трёхсотых ребят.