Ты опять карандаш заточишь

Ты опять карандаш заточишь, Снова выступишь за края. Ты рисуешь меня как хочешь. Это, в общем-то, и не я. Не выходит раскрыть секреты, хоть позирую В неглиже. Люди пишут мои портреты, те, что будут им По душе. Там приклеят, а там отрежут, Там добавят своих идей. Я стараюсь как можно реже Рисовать в голове людей. Я такой же, как все, заложник субъективного Под рукой. Ну какой из меня художник? Очень правильно никакой. Будь ты там хоть великий гуру, Хоть талант новый. Ты рисуешь меня с натуры, Отраженной в твоих глазах. Такими, какими себя видим сами, другие навряд ли Увидели нас. Взглянуть на себя бы чужими глазами Хотя бы один хоть единственный раз. Пусть это была бы реальная мука. Свои-то глаза льстецы и вруны. Они не расскажут, какой же ты сука, совсем не Подарочный со стороны. Удобно глядеть на себя по старинке, а если чужими, То, может, и прям из собственных выну не только Соринки, огромные бревна достану к чертям. Чужие глаза на меня смотрят снова и видят, Что скрыто всегда от моих. Все смотрят, и чувствую я стопудово, Что соображают меня на двоих. Будь ты там хоть великий гуру, Хоть талант новый. Ты рисуешь меня с натуры, Отраженной в твоих глазах.