Поэт

Маяковский, ваши стихи не волнуют, Не греют, не заражают. Да вы понимаете в поэзии? А мои стихи не море, не печка и не Чума. Ваши стихи слишком злободневны. Вас скоро забудут, бессмертие не ваше дело. А вы зайдите через тысячу лет, Там поговорим. Поэты странники бездомные, Что ищут истины зерно. И в строчках мысли потаенные Вдруг расцветают, как вино. Их мир загадочный и зыбкий, Где чувства правят, а не Ум. Они рисуют мир улыбкой, Развеять серый будничный там шум. Откройте книгу, окунитесь В поэзии чудесный мир. И в строчках этих растворитесь, В момент, когда замрет эфир. Над грустью вечной купола Златые И голоса поэтов в Небесах. Они, как звезды Неземные, Несут огонь в людских Сердцах. Их дар увидеть в малом вечность, В мгновении движение лет. И перелить в слова беспечность, И отразить душевный свет. Они рисуют мир словами, Как кистью краски на холсте. И наполняют жизнь мечтами, Оставляя след в судьбе. Поэзия мост меж сердцами, меж прошлым и Грядущим днем. Она живет под небесами и вечным бьется Родником. Она зовет нас в мир прекрасный, Где каждая строка призыв раскрыть души Своей атлас и в чувствах обрести Мотив. И пусть стихи, как птицы, ввысь Взлетают, Неся надежду и тепло. И в каждом сердце Откликают Любви и веры Торжество. И пусть стихи, как птицы, ввысь Взлетают, Неся надежду и тепло. И в каждом сердце Откликают любви и веры Торжество.