Письма с войны

Дорогая моя! Пишу тебе при свете фонарика. Не знаю, дойдет ли это письмо. Но мне так важно, Чтобы ты знала. Я пишу тебе письма каждую ночь, Когда стихает боль, когда уходит прочь страх и Усталость. И в тишине землянки достаю твою фотку, Нытую, без огранки. Пишу о том, как скучаю по тебе безумно. По твоим глазам, по смеху, по утрам уютным. Как представляю, что обнимаю тебя крепко, Что целую в губы, что все это не так Редко. Не пишу о войне, ты не должна об Этом знать. О том, как страшно здесь, Как хочется кричать. Пишу, что все нормально, что скоро вернусь, Что люблю тебя вечно. Это моя клятва, Союз. Письма с войны это нить между нами. И бумага, и чернила хранят наши сны. Признания. Письма с войны моя сила держаться. Твои слова в ответ мой щит, мое спасение счастье. Письма с войны. В них правда и ложь. Я не скажу, как больно, не расскажу про дрожь. Письма с войны, моя любовь в конверте пусть долетят К тебе, несмотря на эти версты. Сегодня получил от тебя письмо. Читал, рыдал. Ты пишешь про наш двор, Про кота, что убежал. Про то, как мама спрашивает, когда вернется сын. И про соседей, что болтают: "Да он там один". Ты пишешь, что ждешь меня, что веришь, любишь, Что каждый вечер молишься, чтоб я не погиб, Не простудись, что хранишь мою футболку, Спишь в ней каждую Каждую ночь, ночь. Что наш Что малыш наш малыш спрашивает: спрашивает: "Мама, "Мама, где где папа? папа?" Помочь!". Помочь, Малыш, малыш. Я даже не видел его еще ни разу. Ты была беременна, когда я уходил по приказу. Ты прислала фото. Он похож на меня, родной. Я плачу и целую снимок под луной ночной. Письма с войны это нить между нами. И бумага, и чернила хранят наши сны. Признания. Письма с войны моя сила держаться. Твои слова в ответ мой щит, мое спасение, Счастье. Письма с войны. В них правда и ложь. Я не скажу, как больно, не расскажу про дрожь. Письма с войны, моя любовь в конверте пусть долетят К тебе, несмотря на эти версты. Сегодня хоронили Сашку. Он был со мной в одной палатке. Нашли у него письмо недописанное в заплатке. Он писал своей жене, что любит, что вернется, Но не успел закончить. Слово оборвалось, бьется. Я понял, что любое письмо может быть последним, Что завтра может не быть меня в этом мире Бедном. И я пишу тебе все, что в сердце Накопилось, все, что не сказал, Когда любовь наша родилась. Прости, что был упрям, что иногда молчал, Что мало говорил, как сильно я скучал. Прости за каждый раз, когда тебя обидел. За то, что не ценил, когда рядом был, Не видел.