Книги

Сон. На площади жгли книги, пожирал огонь страницы. Люди хоровод водили, пьяный страшный хоровод. А на площади жгли книги, пожирал огонь страницы. Люди хоровод водили, пьяный страшный хоровод. На машинах подвозили, книги скидывали в горы. Этот пьяный страшный праздник здесь проводят каждый Год. Каждый пятый горожанин этот праздник поджидает, Добросовестно скупает все от подоба марше. Чтоб священном хороводе доказать, Что наше слово, что любое наше слово здесь не Царица уже. Казалось, его успешно несет по морю сновидений. Краски и отсветы играют вокруг, омывают его, Переполняют. Но что это? Кажется, маяк, но он в мозгу вспыхивает, Слепит яркий свет. Его слышно чаще и чаще. Долгий гулкий грохот. Мартину кажется, он катится вдоль по громадной Нескончаемой лестнице. Вот он где-то выпадает в тьму. В глухую тьму. И миг казался вечностью. Но еще не дойдя Конца, Он Просыпается Видит сны. Утро. Площадь в белом пепле. Горожане засыпают. Всюду зимние сугробы. Так покажется на миг. Я пришел, когда все спали, и собрал остатки книг.