ещё одно письмо

Вот пишу тебе это письмо, сидя на Скрипучем диване. То, что зимними вечерами делили мы на Двоих. Он сейчас проскрипел о том, Как одиночеством ранен, а рука постепенно Письмо превращает в стих. Ты как свежий внезапный бриз пахла солью, Морем и пляжем. Тем, чего не хватало мне, чтобы зажечь этот свет. И не каждый узнает о том, почему этот Запах мне важен. Им насквозь пропитались простыня и плед. Нет, это не звезды Падают вниз с высоты этажей. Это сгорают окурки моих сигарет. Да, все слишком поздно, Но до сих пор, если снишься ты мне, Я не в себе целый день уже много лет. Часто зябкими вечерами, в плед укутавшись с Головою, твоим запахом я набираю Полную грудь. Он мгновенно перемещает. Вечер там, где нас с тобою. Накалялся воздух, поднимая в термометр ртуть. Нет, это не звезды падают вниз с Высоты этажей. Это сгорают окурки моих сигарет. Да, все слишком поздно, Но до сих пор, если снишься ты мне, Я не в себе целый день уже много лет. Если звезды на небе и гаснут, значит, Это кому-нибудь нужно. Ночь темнее всегда, когда вот-вот должно рассвести. Так лимон осветляет чай, так любовь Превращается в дружбу. Так находятся те, с кем хочется разговаривать И идти. Нет, это не звезды Падают вниз с высоты этажей. Это сгорают окурки моих сигарет. Да, все слишком поздно, Но до сих пор, если снишься ты мне, Я не в себе целый день уже много лет. Да, все слишком поздно, Но до сих пор, если снишься ты мне, Я не в себе целый день Уже много лет.