Мой стиль (feat. ST)

ST. Сто из ста. Два, два нуля восемь. Баста. Ака Нагано. Мой стиль. Всегда уверен в верности своих действий. Мои мысли строками оживают в песнях. Путь не самурая, но с оттенками весеннего хохота. Уроки усвоены шрамами, ранами, кровью. Мольбами к Богу оставить грехи в прошлом. Самому тошно от того, насколько пошлый. Моя романтика покоится на тротуарах. Пони сыгран траур черными цветами. Это такой ками, видимо, быть одиночкой. Мы по черту знаваем, мой акцент порочен. Мой стиль не повторить, нет, но ему вторят. Он все дороже стоит, но в нем все больше Боли. Давно усвоил, что свои не все, Кто ближе. Свои не те, кто слушают, свои те, Кто слышат. Дышим, сбивая дыхание тактами. Это мой стиль, по-другому мне не надо. Я азартен до ужаса и обжигался. Фортуна покидала меня и возвращалась. Жизнь раскидала в истинных потемках. И о многом ведаю не по просмотру пленки. Я видел не по ящику, как засыпает ящик. Ценю настоящих, дышу полной грудью. И не суди, нет, да не судим будешь. И от добра добра не ищут, ведь все мы Люди. Фристайл местами как пламя, местами пикантен. Мой стиль словно цунами, что не обуздать. Музыка о страсти, стихии на лист стихами. Пропускаем душу через рваную брани. Покрывая тех, кто сдались. На листах клетку очерки признаний. Запечатляя, расхватываем на цитаты. Наши имена не нам принадлежат. Не лишь мне там знакомо чувство свободы. Дым, вновь один на один с тобой мы. Я люблю стихий, словно сотни стихий. Это мой путь, это мой стиль. Чувствуешь мой стиль под слоем уличной пыли. Знаешь мой стиль, знаешь мое имя. Слышишь мой стиль, играет моя лирика. Это мой путь, это мой стиль. Чувствуешь мой стиль под слоем уличной пыли. Знаешь мой стиль, знаешь мое имя. Слышишь мой стиль, играет моя лирика. Это мой путь, это мой стиль. Я примерно лет пятнадцать взял паузу. Когда сверстники определялись, я остался в Непонятке. И до сих пор навряд ли внятно смогу Объяснить, чем бы занимался, если бы не рэп, Мать его. Мои мысли уже давно вне стиля. Мое имя живет, пока жива романтика живых массивов. Пока жива и хранится вера в добро. Это кино, бро, которое не увидит никто. Это стиль догма. Рецепт стать бессмертным, Увидев в себе Бога. Это девяносто три удара в минуту длиной чуть больше Трех минут. Это маршрут, которым после нас пройдут. Встречать рассвет на крыше дома под снос. Укладывая прозу на свежий битос. Уважая себя за труд, который любим. Радуясь по-детски, что ты тут не один. Нелюдим на небе россыпью звезд. Хиппитриал против фабрики грез. Фантазии против гнусного обмана. Святая вода против яда. Верю, нет ада кроме того, что рядом. Этот рэпчик, эффект встречи северного цунами и Южного смерча. Это крепче безупречных изречений Вместе взятых. Песня о главном. Правда свята. Мой стиль. Мо, мо, мой стиль. Мо, Мо, мой стиль. Мо, мо, мой стиль. Мо, Мо, Мой стиль. Это Баста. Ака Нагано. ST. Ростов, Москва. Давай еще раз. Мо, мо, мой стиль. Мо, мой стиль. Мо, мо, мой стиль. Мой стиль. Мо, мо, Мой