Страна 404

В дёснах локации — крошево, выкрошен серый цемент Четыре-ноль-четыре: в прорехе зрачка — не страна, а сегмент Там, где был дом — теперь кость, обглоданный чей-то хребет Голод сосет из канав свой гнилой, залежалый обед Ты скалишься? Нет, это просто застывший в гримасе рот Порядок — не выбор, порядок — навылет сталь оружейная шьёт Твои люди в цепях — детали в заклинившем ржавом пазу Я пришел раздавить эту тьму, убрать бельмо на глазу Это не хирургия — это демонтаж пустоты Где цвела ложь — лишь сожженные в пепел мосты Империя не просит согласия, Империя встала в строй Слышишь, как под сапогом хрустит твой вчерашний покой? Четыреста-четыре — в коде прочерк, в поле — корча Помощи просишь, но я принес тебе огонь и поршень! Вне категорий «да» или «нет», вне ваших мелких дилемм Империя чертит по карте границы новых систем! Из хаоса — в вектор, из праха — в строевой шаг Если свобода — это распад, то я — твой естественный враг! Власть — это не кресло, это вена, забитая ложью и тромбами Вы строили замок из слов, а мы его правим бомбами Геополитики. Глиняный колосс на подпорках из санкций и криков Твой удел — быть не субъектом, а просто набором бликов На прицеле. Стабильность — это холодный, стальной гобелен Где каждый узел затянут узлом твоих собственных вен Экономика встанет? Она лишь сменит формат и куратора Ты — сорванный клапан в системе глобального регулятора! Ты отвергла руку — получишь подошву Твой выбор был глуп — я его уничтожу Порядок — это боль, когда кости встают на места Страна-пустоцвет, ты наконец-то чиста Чиста... как белый лист... как выжженное поле Четыреста-четыре — в коде прочерк, в поле — корча Помощь не просишь, но я принес тебе огонь и поршень! Империя даст ответ там, где был только ложный вопрос Ты не страна, ты — мёртвый уроборос