Culture prod. by Meleta Music

Я нажимаю стоп, иду в нок, лютый фантом. Запада на гоп, тут подобный скипак клон. Скинь на минор, я устроил всем погром. Это хип-хоп, бро, самый чистый сорт дрон. Знакомый свист, лучший твист, лютый твист, Не зови. Посмотри, на приколе братья делают свой Стиль. Я горю изнутри, словно запах луны. Боль в борьбе, сила мень, заряжаю динамик. Сила капризная живет прямо внутри меня. Твой образ сам создал, сам его растил. Заряжаю этот миниган, чтоб ты понимал, Что это наш стиль, я. Заряжаю этот миниган, я, я. Это линии фар там, выбивались в новом мираже. Это не старт ап, эти голоса прям из души. Вижу взглядом, что-то взял ты боль положил. Вам залпом три головы палят в гаражи. Под рви по сумме запылали в эти сны. И тут с надеждою остыть каково это бесил. Холод моросил, порох проносил. Мысли тут не в этом, а голодными по снам. Рассвет, здрасте, гаснет свет и нас взрасли. Рассвет гасит, но не надеет пасти. Страсти, будто берега. По барабану три подтянут, там кровь и сырость дна. Я не гоню, ногами, двигаю на голых дам. Засыпают дети, некогда, то ли я тут, то ли Я там. Шатаюсь по городам, градом, градотам. Биты пару драм, дарую бум рэпа детворам. Наш стиль, у меня озор словарный паштет. Мы с ним миновали в наших башнях. Стиля навалим, будто в басне. В панику не впадая, это наш стиль. У меня озор словарный паштет. Мы с ним миновали в наших башнях. Стиля навалим, будто в басне. В панику не впадая.