Кто я?

Вот и средний возраст. Точка, цифра, точка. Вопросы без ответов. Скрипит моя души Оболочка. Кто я? Где я? В чем же дело? Риторический вопрос. Душа запела. Я просыпаюсь. Те же стены, тот же потолок, Тот же маршрут. С людьми всегда тот же диалог. Где тот наивный мальчишка, что мечтал о чуде? Добра я не видел, зато повстречал Иуду. Уже давно стою на перекрестке судеб, Где правда ложь, а я все так же безрассуден. Куда идти? Зачем? К кому? Я не ищу ответ. Да и вряд ли я пойму. Я помню вкус и чувства, я помню ветер в Спину. Теперь я догоняю лишь скуку и рутину. Жена и работа вот он, берег мой. Но кто спасет меня, когда я сам не свой? Уже давно стою на перекрестке судеб, Где правда ложь, а я все так же безрассуден. Куда идти? Зачем? Кому? Я не ищу ответ. Да и вряд ли я пойму. Я не знаю ответа, честно. Может, кризис рождения, а не болезни. А может, яма, кто разберет? Я просто музыку пишу, дышу, иду вперед. Уже Давно стою на перекрестке судеб, Где правда ложь, а я все так же безрассуден. Куда идти? Зачем? Кому? Я не ищу ответ. Да и вряд ли я пойму. Да и вряд ли Я пойму. Кто я? Где я? В чем же дело? Кто я? Где я? Кто Я? Где я?