Язык стиха

Стихи как брызги с тонкой пенкой после весеннего Дождя. Я их гвоздем не ставлю к стенке, Порой читая втихаря. Они стекают потихоньку, бывает, Попадают в мозг, войдут глубокою занозой, Как сок закапают с берез. Кувалдой жестко их вбиваю, если в умах почтения Нет. И не люблю, когда учтиво наводят Лишний марафет. И с ними солнцу улыбаюсь и умываюсь под Дождем. Страницы жизни вновь листаю. Пишу немного, а потом... Как говорится, на коленке, окончив непутевый Труд, бреду своим путем я к стенке, Где близкие, наверно, ждут. Кто расстреляет, неизвестно. Расстрельный список так велик. Пишу, пока не приколочен за что-то дерзкий Мой язык.