Идёт молва

По пыльным улицам, по площадям столиц, Где свет фонарный резок, желт и сух, Летит быстрее самой быстрой птицы Один в сердцах чужих рожденный слух. Его никто не видел, не держал в ладони, Но знают все его коварный нрав. Сегодня ты сидишь на царском троне, А завтра будешь топтан в пыль в прах. Идет молва, идет, сметая все с пути. Ей дела нет до чистой правды и до слез. Ее слова как иглы так остры, цветут на черном Поле ядовитых роз. Она оденет черное свято, а из шипов сплетает Лавровый венок. Ей не нужны ни доводы, ни слова, Ей нужен только маленький предлог. И вот уже друзья глядят с опаской. И отвернулся тот, кто клялся быть стеной. Весь мир вокруг становится злой сказкой, Где ты один, один наедине с собой. Идет молва, идет, сметая все с пути. Ей дела нет до чистой правды и до слез. Ее слова как иглы и так остры, Цветут на черном поле ядовитых роз. Идет молва, идет, сметая все с пути. Ей дела нет до чистой правды и до слез. Ее слова как иглы и так остры, Цветут на черном поле ядовитых роз. Идет молва, идет, сметая все с пути. Ей дела нет до чистой правды и до слез. Ее слова как иглы так остры, цветут на черном Поле ядовитых роооз.