Поэт и роза

Скупом пристанище поэта Стояла роза на столе. Он укрывал ее от ветра, Что не кончался в феврале. В той стороне, где от печали Стихи рождались под пером, Где он купил ее случайно, Укутав плед, принес в свой дом. Ммм, она стояла как живая. Ммм, бутон дарил любви тепло. Ммм, поэт к ней губы прижимая, Шептал: "О, как мне повезло! Ммм, ты в моем доме провидение. Здесь, чтобы моей музой стать, Вернуть былое вдохновение, Талант и молодость писать". В скупом пристанище поэта, о, стояла роза на столе. Он укрывал ее от ветра, о, что не кончался В феврале. О, в скупом пристанище поэта, о, Стояла роза на столе. Он укрывал ее от ветра, о, что не кончался В феврале. Ложились строки на бумагу. В них бурной жизнью жила плоть. За розу бились вы на шпагах. За розу умирал Господь. О, теменем розы называли. С ним уходили в монастырь. Сомненьем веру подвергали. Цензурой правду стерли в пыль. Оставили слова блаженным, А прочим вешали печать. Уста молчаливы кричали. В петлицу розу вплел палач. Так незаметно час за часом Незаметно про любовь порыве страсти и экстаза В тихах лилась невинных кровь. В скупом пристанище поэта, о, стояла роза на столе. Он укрывал ее от ветра, о, что не кончался В феврале. О, скупом пристанище поэта, о, Стояла роза на столе. Он укрывал ее от ветра, что не кончался в Феврале. Поэт не спал, творил и злился. Он понимал, что написал совсем не то, К чему стремился, совсем не то, О чем мечтал. Он распахнул окно, и ветер, Что не кончался в феврале, Ворвался в дом. Погасли свечи. Лежала роза на столе. В скупом пристанище поэта Стихи и розы край стола. Ммм, на нем засохшие чернила. Ммм, обрывок фразы ты была. Э, конец строки ты подарила. И роспись кончиком пера. В скупом пристанище поэта Стояла роза на столе. Он укрывал ее от ветра, Что не кончался в феврале.