Город одной истории

Оракул инсомний, сотни браков, безумных споров, перо и бумага. Преступный сговор, город Петра, На болотах почувствуй Санкт-Петербург. Мы рисуем музыку в магнитофонах, в седых дворах, да тут история каждого дома. Тонны белых листов превратятся в альбомы Айтюнс и Ютуб. Рэпу за 30, что ты услышал из музыки чёрных - семплы печёные? В хатах укусы бита, как у чокнутых пчёл, заражённых, больных музыкантов. Обречённые звуки пускать в петлю, Кусками, как сканером, вечно искать суть. Хэштеги на парадных, книголюбы-фантасты, боготворящие коноплю. Пока мой город засыпал, в дыме никотина песня летит, и мотив имитирует птиц победив, механизм тяготением тянется вниз. Впритирку с бандитами тир, из малосемейных квартир, под ломаный стих, ворованных драм, под пилигримм, Берегись, мир, музыкальный каннибализм. Тут помнят отцов, конец 90-х, Бандитский Ростов, московский акцент, петербургский озноб, карате, волшебство, Многоточие, Кровосток, Громче Воды, Каменный лес. Но, что тебе делать? Греться и бездарей поразит, если на кассетах не копил русский рэп с детства - малолетний бандит. Кто знает и помнит: не слушает радио, чтит Рабы Лампы, Дельфина, Легальный Бизнес, Касту, Зелёный Синдром, Bad.B - всех не перечислить. Кто помнит и знает - не пишет в комментах на форумах сайтов послания, Тот перед сном включает ребёнку альбомы Леши Ассаи. К небесам полетят песни, в городе на мостах оставим след, Здесь мы, в пролетах песни споём о своём. Да пусть никто нас не поймёт, Да мы пишем историю дворов, победивши в сердце чёрный лёд. К небесам полетят песни, в городе на мостах оставим след, Здесь мы, в пролетах песни споём о своем. Да пусть никто нас не поймёт, Да мы пишем историю дворов, победивши в сердце чёрный лёд.