Отцам

Что делать? Мы рано взрослели и быстро старели. Мы дети отцов, тех, что дотанцевать не успели. И выбрать они не успели меж смертью и ложью. Мы их сыновья, мы верили им, так что же? Их с раннего детства с высоких трибун поучали, Что день ото дня наша правда растет и крепчает И что на гора будет выдано столько-то мяса. Отец это слушал, а жил лишь на хлебе да Квасе. Потом в сорок первом от слов, очумев, Как от пьянки, Кто с плачем, кто с матом бросались на доты, На танки. А бабки и матери, слушая радиосводки, Пьянели от горя, как будто пьянели от водки. Но выжили, сдюжили: кто не погиб, Тот вернулся. А голос с трибуны опять в микрофон захлебнулся. Мол, мы отомстили за мать, за сестру и за Брата. Теперь за работу. Неважно, что стен нет у хаты. Узнавшие жизнь не из фильмов, рассказов и книжек, Шутя поучали своих непослушных мальчишек: Живите, учитесь, дай Бог вам не знать нашей доли. А сами к пивным заглушать неутихшие боли. Лишенные сна и здоровья, на скромных окладах, Твердите вы: все ничего, может быть, Так и надо. Отцы, мы за вас допоем, дохрипим эту песню. Вот только как дальше нам жить? Неизвестно.