Музыкант

Сегодня тыл, а завтра фронт. Чуть тоньше слышал звук туманный. Вертелся юный горизонт в зубах со спичкой Безымянной. Его прищури ни о чем живая музыка играла. Она была его ключом и притяженье не Держала. На что способен этот час? И отчего все эти звуки Так выворачивают нас, Воткнув по локоть в сердце руки? И где любовь оставит след? И что история сломала? И сколько стоит этот бред? И почему всегда так мало? И даже в морду кирпичом трубач заденет за Живое. Она узнает, что почем. Что эта музыка такое. И разорвут ее стихи до пьяной романтичной Ноты. Так гармоничны и легки весной рояли и Фаготы. На баррикадах пацифизм Вновь нарывается на драку. Опять бездарный мрачный изм Идет на нас с тобой в атаку. И мы одни, спиной к спине, Глядим на мраморные орды. И пусть хоть целый мир в мир не, Мы эту грязь сольем в аккорды.