Развилка

А я стою на развилке дорог, И некому спросить совета. Направо путь туда, где можно сберечь Себя от ветра и от света. Налево тропка узкая в гору, Где камни острые и холод. Но там, говорят, живет честь И совесть не умирает в молодость. А прямо болото зыбкое, где Тонут правда с ложью вместе, где Каждый сам себе хозяин и Душа становится как тесто. Эх, развилка, развилка, Проклятое это место. Хорошо бы родиться деревом. Стоишь себе и растешь честно. И вот стою, Вдыхаю ветер И думаю, куда податься. Ведь все дороги, в общем-то, ведут К одной могиле. Так зачем бояться? Но выбрать все-таки придется и Жить с этим выбором до смерти. А правильный ли? Узнаю, когда уже поздно Будет мерить. Эх, развилка, развилка, Проклятое это место. Хорошо бы родиться деревом. Стоишь себе и растешь честно.