ЛЁША ВИНИЧЕНКО

Вот ночь пришла. Гарсон со мной. Он пьет, и капли пачкают Brioni. Он Сартром вдохновлялся тошнотой и пил, Как вахтовик в вагоне. Он запивает горе и вселенскую тоску, Пытается заштопать внутренние раны и очень просит Больше табачку. Как не курить в такие мрачные туманы? Погода дрянь, одни дожди. И кажется, что вымерли принцессы. И больше ничего не ёкает в груди. И радуют лишь заголовки желтой прессы. А наш гарсон совсем размяк. Негрони выпито немало, но закрывается кабак, И музыка уж отыграла. Но кабаки, куда приходит он, не писаны, Не правила, не нормы. Гарсон сегодня занял трон, а завтра раб паршивой Униформы. И чтоб не чокаться всегда за просто так, Давайте выпьем белое сухое. Я вам желаю, чтоб хватало денег на табак и Чтоб в гарсоне вы не видели героя.