Попутный ветер

Все мы ждём попутный ветер, чтоб взлететь, Но расставил кто-то сети в суете дней. Верим знакам и советам, но не тем, Убеждающим, что нету крыльев у людей. Что мне принесёт завтрашний день? Утром за дверь в поисках пищи для новых идей. Мысли о ней, как вспышки огней в моей голове. Память о прошлом останется только в прошлом теперь. За плечами три десятка лет побед и потерь, От грязи не отмоет вода, отдушину не вылечит постель. Тяну своё судно, если даже встану на мель Из-за всех сил, — брат, поверь, — приделав крылья к спине. Остановит лишь свинец, и лишь тогда в моей квартире стихнет, Перестанет басить в подъезде расстроенное фоно и скрипка, Склейки из фанка и джаза, блюза и соло. Открой, родная, окна, и ты услышишь мой голос у кого-то в колонках. Эта музыка помогает жить и оставаться самим собой В паутине системы, извращённой модой, и прогнивший устой. Тупые принципы — в принципе им тоже есть место В этих замысловатых строчках, рифмах, панчах и текстах. Бродяжей походкой по Невскому. Не одному мне известно, как много здесь интересного. В ушах в ритм голос, в тон городским улицам и кирпичным стенам, И в этой суете я свободен, плевать на все проблемы. Это 9 Грамм, мой кореш Roos и его близкий Рэккет, Это Check и Fuze из Krec’а вместе на одном треке. Попутного ветра всем окраинам и центрам, Голос, заточенный в ритмичные петли, дабы взлететь к небу. Пусть твой новый день станет интересней. Вряд ли чего-то добьёшься, тупо сидя на месте, И всё, что сделано сегодня, пусть будет не зря, В страницах календаря отмечено подряд, И постепенно вырисовывается картина — Это как прыжок с трамплина, решись, там будет видно Кому будет приятна твоя кислая мина. Дай позитива, и пусть это будет взаимно. Если играть, то быть нацеленным только на победу. Быть северным, значит достаточно тепло одетым. Каждый день бок о бок с именно той. Я на идеи не пустой, давай и ты не стой. Мне постоянно кто-то бубнит под руку, Я им не верю, я верю в удачу-подругу. Ваши советы нагоняют тоску и скуку. Оставляю вас, врываюсь в завтра без стука. Все мы ждём попутный ветер, чтоб взлететь, Но расставил кто-то сети в суете дней. Верим знакам и советам, но не тем, Убеждающим, что нету крыльев у людей. И все мы ждём попутный ветер в спину и штиля, Не в список Forbes, так на асфальт пунктиром. Когда слова имеют вес, а не так «всё за чирик». Спектакль одного актёра, как Маршалл в финал «Восьмой мили». Тропинки братьев неисповедимы, И нас горбатых не исправит Принстон. Сколько кривой мечты не виться в «о кей» не выйдет, Сломав иголочку машинки Зингер, вот увидишь. Кайф, когда жизнь, как первый секс, а не скучный римейк. Прячет глаза за паранджой «Insane In The Brain». За стёклами очков рентген — вот тебе крест. Вижу насквозь всё, что в ней есть коварство и спесь. Туз в рукаве, чтоб прикуп взять, а не курам на смех. Судьба даёт урок, но я угробил конспект. Настороже в носке заначенный вес Мэри Джейн. Дела давно минувших дней превращаю в кремень. Шрам на лице — нет не «Gillete», мне в душу не лезь, Своё оставлю при себе, и пусть так тяжелей. Билет в один конец «Saint P — Куршевель», В ушах «Вторжение», «36 Chambers» и «Каратэ». Беру разбег. Невский проспект — сотни огней рекламы. Чтоб камнем на дно, не в иле же, к океану — Под пальмой в белой панаме обнимать гитару И даму, с которой вижу идеальный кадр. Зарплаты людей пугают, город — инкубатор. Горбаться, как Папа Карло, ради модных тряпок, Будь скрягой, прятать богатства свои под матрасом, Где будни унылый труд, а в выходные пьянства. Препятствий масса, но есть шанс, и я как камикадзе Газ до отказа, на удачу иксом скрестив пальцы. Нас гасят, а мы крепчаем, мечтаем о счастье Без глупых приказов сверху и лязганья касок. Меняемся, брачо, иначе не как се ля ви, Целый мир впереди, или будто бед двадцать три. Дай мне бит, тип, и не жди миг, когда Fuze затихнет. Карабкайся выше, «Иксы» in a building. Все мы ждём попутный ветер, чтоб взлететь.