На всю башку E

Я пропал и найти нелегко, где меня носило пьяного До утра. Я был наедине со своим двойником в Четырех стенах в поисках пятого, блядь, Угла. Но умереть неизвестным, как Джон Доу? Нет, умереть и воскреснуть, как Джон Сноу. Когда я буду пиздецки крутой снова, Не забудьте хэштэгнуть, что Джон смог. У меня изменения, нарушения в сфере чувств, Мышления, поведения. Моя цель поглощение, разрушение, Взять себе, сука, все твои сбережения. В голове голоса. Я надеюсь, что это совесть. Я вижу свет и надеюсь, что это поезд. Я жду, что он едет на меня. То есть тогда победили те, кто надеялся, Что я вскроюсь. Я не хочу грузить тебя, Будто мы в секте, чтоб ты слушал мое дерьмо И думал о смерти, читая все со злым лицом, Держа руку на сердце. Я лучше включу флоу и крикну на концерте: "Оставить навсегда русский рэп, Чтоб оставить после себя русский рэп. Три альбома моих поставить на постамент". Это грустно, это пиздец грустно, Блядь. Смысл жизни отжигать на всю катушку, Объездить весь мир, понять, нахуй ты тут нужен. Это поток сознания в попытке вернуть к жизни, Блядь, бездыханное тело гения внутри меня. Я ебанутый на всю башку. Я ебанутый на всю башку. Я ебанутый на всю башку. Я ебанутый на всю башку. В голове моей звучит мой голос, как будто бы Куда меня занесет магистралью до рифмы. Вроде все кристально чисто, но мысли запутаны, Как тысяча шнурков в стиральной машинке. В голове моей звучит мой голос, как будто бы Куда меня занесет магистралью до рифмы. Вроде все кристально чисто, но мысли запутаны, Как тысяча шнурков в стиральной машинке. Я рублю много капусты и речь не о морской. Болезни Альцгеймера и консоль. Сейчас речь не о Sega, с Алисы Анакондас. Речь о том, что у Дениса Никитсова бабла в Тормоз. У меня огромный ствол и речь не о Базуке, речь не о Катюше. Сейчас речь не о самбуке, речь не об алкоголе, Браге Diamond Tools. В общем, речь о том, что у меня нереальный Хуй. Я хорош в постели и речь не о Красках группе из нулевых с песней про брата с Бодровым младшим. Я не об альбоме Смоки. Речь о том, что в волшебстве поверь, Джонни, Профи. Этот текст залупа и речь не про Галата. Сараево, Боснию, блядь, а про поток сознания в Попытке вернуть к жизни, блядь, бездыханное тело Гения внутри меня. Я ебанутый на всю башку. Я ебанутый на всю Я ебанутый на всю башку. Я ебанутый на всю башку. В голове моей звучит мой голос, как будто бы Куда меня занесет магистралью до рифмы. Вроде все кристально чисто, но мысли запутаны, Как тысяча шнурков стиральной машинке. В голове моей звучит мой голос, как будто бы Куда меня занесет магистралью до рифмы. Вроде все кристально чисто, но мысли запутаны, Как тысяча шнурков в стиральной машинке.