2.0.1.7 E

Нашей музыке в поп-чартах не место чек-чек, Но котируют у пацыков местных старые граффити на Подъездах. Отголоски прошлого в простых текстах. Не посчитать, сколько бесов хочется собрать и Вывезти в Полесок. Но мне не вывезти, с ними справится карма. Не сразу, постепенно, попарно. Чё ты так смотришь? Я чё, бля, похож на кого-то? Может, но точно не на Ван Дамма, Жана-Клода, Виллабанджа и Виллариба. Все моли посуду. Мне было где-то десять, нахуй Кацуду. Мы с ребятами идем, ты кричишь: "What's up?" Пошел, сука, в отца, В погонах пацан. Хватит улыбаться и рыпаться. Мы несем рыпак, иди нюхни рыпца из трусов, Там волосатая любовь. Там не раз бывала бати твоего морковь. Шлюха, так назвал он Катю из девятого "Б". Она принимает за щеку без Б. Под треки Ноггано вас мажет. Мы бы не писали ни строки, но в рэпе Монтана. Вдохни свежие мысли, ощути мозгом. Для меня биток и сэмпл все равно что воздух. Я сюда Богом послан дышать смогом. Сергий Апостол, думаю, не поздал, Свой пост не сдал. Подходите, пять звезд и захудалый хостел. Телефон, зарядка, я новый трек создал. Йо-йо-йо, Южные, два ноль один семь.